Aristote commençait à avoir le vertige. Trop de pensées contradictoires se bousculaient dans son esprit. Il était furieux que l’on puisse l’accuser pour un méfait commis par sa maîtresse du moment. Choqué que ladite maîtresse ait pu faire une chose pareille. Et en même temps, il trouvait la situation cocasse. Pauvre Johansson… A la voir, on aurait dit qu’elle venait de lui confesser un meurtre.
— Tu vois ? reprit-elle, d’une voix presque inaudible. Je suis horrible. Tout ça pour un peu d’argent !
— Oh ! Par pitié, Johansson ! Tu n’as pas fait cela pour de l’argent, tu l’as fait pour Providence et tu le sais très bien. Tu es amoureuse de cette fichue ville !
— Ce qui ne change pas le fond du problème.
Il n’y avait pas à dire, cette femme était un amour.
— Non. Bon. Suis-moi, que je te
