Sur cinquante saucissons pendus aux solives, dix restaient à peine.
Alors les hurlements de l’hôte et de l’hôtesse percèrent la voûte de la cave ; d’Artagnan lui-même en fut ému, Athos ne tourna pas même la tête.
Mais à la douleur succéda la rage. L’hôte s’arma d’une broche, et, dans son désespoir, s’élança dans la chambre où les deux amis s’étaient retirés.
— Du vin ! dit Athos en apercevant l’hôte.
— Du vin ! s’écria l’hôte stupéfait, du vin ! mais vous m’en avez bu pour plus de cent pistoles ; mais je suis un homme ruiné, perdu, anéanti.
— Bah ! dit Athos, nous sommes constamment restés sur notre soif.
— Si vous vous étiez contentés de boire encore, mais vous avez cassé toutes les bouteilles.
— Vous m’avez poussé sur un tas qui a dégringolé. C’est votre faute.
— Toute mon huile
