L’aéroport de Milan-Malpensa suivait son rythme comme un organisme vivant, pulsant au son des roues des valises, des annonces diffusées par les haut-parleurs, des pas pressés de ceux qui arrivaient ou partaient. C’était une symphonie de départs et de retrouvailles. Dans ce chaos organisé, presque tout le monde passait inaperçu. Presque tout le monde. Sauf la femme de vingt-cinq ans qui venait de descendre d’une voiture noire, aussi silencieuse qu’imposante.
Dès que la portière fut ouverte par Rocco, Donna Amorielle posa le pied au sol. Le claquement de son talon résonna brièvement, vite couvert par le bruit des turbines au loin. Une brise d’automne souffla doucement, agitant ses cheveux sombres. Elle ajusta ses lunettes de soleil et regarda Rocco.
« Merci, Rocco », dit-elle avec un léger
