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Le dragon de Brogan grattait la neige. Le vent avait un peu faibli, mais il sentait que ce n’était qu’une accalmie dans la tempête pendant qu’elle changeait de direction. D’épais flocons continuaient à tomber, mais pas en rafales aveuglantes comme la veille dans l’après-midi ou durant la nuit.
Il y avait assez de neige pour qu’à certains endroits, elle frotte contre son ventre. Sautant par-dessus la dépression, il leva les yeux vers le toit. De longs glaçons pendaient de l’avant-toit au-dessus de la fenêtre de la chambre de Delilah.
Elle a de la chance qu’elle meure pas, marmonna son dragon en donnant un coup de pied dans la poudreuse blanche.
Oui, en effet, convint-il.
Son dragon décrivit un grand cercle dans la neige de sa queue, lissant la zone autour de lui. Avec un grognement,
