Bianca
L’odeur de l’oxygène et des produits désinfectants m’étouffe. Chaque inspiration est un rappel de la balle que j’ai prise, de la douleur qui irradie encore dans ma poitrine. Mais ce qui me fait le plus mal, c’est ce silence de mort. Je ne supporte plus d'être clouée à ce lit, traitée comme une poupée de porcelaine brisée. Les sédatifs embrument mon esprit, mais la volonté de bouger est plus forte.
Je rejette difficilement les draps. Mes jambes tremblent quand mes pieds touchent le sol froid, et un vertige me force à m'agripper à la table de chevet. Je débranche doucement le capteur à mon doigt, ignorant le bip monotone de la machine. Je dois sortir. Je dois respirer un air qui ne sent pas la maladie.
Je m'enveloppe dans un peignoir de soie et je sors dans le couloir, marchant le
