Alia
Je ne sais plus quel jour on est.
Peut-être le troisième. Ou le cinquième.
Le temps n’existe plus ici. Il s’est fondu dans le béton, avalé par le froid et le silence.
Je suis allongée sur le sol, le dos contre la pierre humide, les yeux perdus dans le plafond fissuré. Chaque respiration me coûte un peu plus. J’ai l’impression que l’air que je respire m’écorche de l’intérieur. La faim ne fait plus mal. Elle s’est transformée en vide. Un gouffre.
La porte ne s’est pas ouverte depuis la visite de Bianca.
Je revois son dos quand elle est partie — raide, fuyant.
Elle n’a pas eu le courage de me regarder.
J’aurais préféré qu’elle me crache au visage.
Le silence, c’est pire.
C’est comme si je n’existais plus.
Je parle parfois à voix basse, juste pour entendre un son humain.
Je mu
