IV
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New York, 42e rue, vingt ans plus tôt.
Des nuées de phares étendaient leurs halos lumineux comme des serpents sur le bitume détrempé. L’orage d’été battait son plein. Indifférent au tumulte des éléments et de la circulation, un homme en pardessus noir sortit de Grand Central Terminal, héla un taxi, et donna sa destination au chauffeur. Le Chrysler Building dressait sa flèche de métal argenté à moins d’un quart d’heure de course. Juste le temps pour le voyageur de rassembler ses esprits.
Six mois que Chris Norton attendait un signal. Et ce matin, LE coup de fil. Alors, sans réfléchir, il avait rassemblé quelques affaires et pris le premier train en partance pour New York. Le train plutôt que l’avion, comme stipulé dans les consignes. Plus discret, lui avait-on expliqué. À vrai dir
