LA MARQUE DE L'ALPHA

CHAPITRE 06

LE POINT DE VUE

Ariana Clarke

Le lendemain matin, à 8 h 30, je suis déjà assise sur la scène du Théâtre Venezia, sur la 44e Rue Ouest. Je porte une vieille salopette en jean, reconnaissante d'avoir un travail qui me permet d'arriver avec l'air d'un parfait débraillé.

J'ai tout l'endroit pour moi, c'est comme ça que j'aime travailler. Pas de regards scrutant mon travail, personne ne me surveillant ni ne me demandant des exigences. Personne ne se plaint que je les gêne ou que je dois travailler plus vite. L'équipe n'arrive pas avant plusieurs heures, pas avant la répétition de l'après-midi, et je suis vraiment contente d'avoir le contrôle de l'endroit.

Dans des moments comme celui-ci, j'ai l'impression d'être dans mon théâtre, mon royaume privé. Je contrôle le déroulement des événements, leur apparence. C'est comme une méditation zen, tout se déroule à mon rythme. C'est mon territoire. Ma véritable demeure. Je suis une déesse surveillant mon domaine. Pendant quelques précieuses heures, en tout cas.

Pour couronner le tout, pour une fois, je suis de bonne humeur. Une humeur qui s'améliore encore à 20 h 45, comme promis, lorsque Marcus entre à grands pas, un café à la main, et gravit les marches à côté de la scène, un large sourire aux lèvres.

— Tu es un dieu vivant, lui dis-je en lui tendant la main.

Je le dévisage, presque incapable de reconnaître l'homme qui a passé tant d'heures recroquevillé sur notre canapé commun. Il porte une veste de costume bien ajustée, un pantalon fuselé et des chaussures en cuir marron. Très élégant, pour un type qui boit souvent de la bière en maillot des Knicks.

— Waouh ! Je ne te vois pas souvent en tenue de travail, dis-je. Tu es impeccable.

— J'aimerais pouvoir dire pareil, dit-il en riant, désignant mon assortiment hétéroclite de vêtements usés.

Je baisse les yeux vers le débardeur noir taché de peinture que je porte sous ma salopette et mes horribles baskets en lambeaux, et laisse échapper un petit rire.

— Qu'est-ce qui ne va pas avec mon superbe ensemble haute couture ? dis-je. Dior demandait environ cinquante mille dollars pour cette tenue à la Fashion Week. C'est une monstruosité unique en son genre.

— Oui, oui, dit-il. Comme tu veux, reine de la mode. Écoute, je dois partir dans une minute, mais est-ce que je peux jeter un œil à ton ensemble avant de partir ?

Je hoche la tête.

— Tu m'as apporté un café au lait. Tu peux prendre tout ce que tu veux. Viens par ici.

Je l'entraîne plus profondément sur la scène, où une gigantesque ville fictive est dressée de tous côtés. Il s'agit principalement d'un ensemble de maisons accueillantes avec de jolies jardinières et des palissades blanches. Une échelle branlante se dresse au centre de la scène. À première vue, elle semble probablement temporaire, mais la triste vérité est qu'elle fait partie du décor. Nous n'avons pas les moyens de nous offrir des échelles high-tech et bien assemblées. Seulement les pires, celles qui risquent fort de tomber en morceaux.

— Notre ville, n'est-ce pas ? demande-t-il. Je reconnais ce regard. J'ai joué le régisseur dans notre production au lycée.

Je hoche la tête.

— C'est un classique, dis-je. On voulait sans doute offrir au public quelque chose qui le réconforte avant que l'entreprise de démolition ne détruise cet endroit et ne le transforme en appartements hors de prix.

— Eh bien, la scène est magnifique, dit Marcus en s'approchant et en examinant le mur extérieur d'une maison aux murs blancs. Vraiment magnifique. Qui aurait cru que mon colocataire était si talentueux ?

J'ouvre la bouche pour donner une réponse un peu prétentieuse quand une autre voix, venue de loin derrière moi, me devance.

— Je m'en doutais dès le moment où je l'ai vue pour la première fois.

Les mots proviennent de la porte d'entrée. La voix est grave, autoritaire… et terriblement familière.

LE POINT DE VUE : ARIANA CLARKE

Mon cœur menace de bondir tandis que je me retourne pour observer l'orchestre, où le public est assis. Les lumières sont trop faibles pour distinguer qui que ce soit dans l'épais voile d'ombre qui recouvre la majeure partie de l'intérieur du théâtre. Mais au bout de quelques secondes, le reflet lointain de deux yeux clairs apparaît. Deux points d'une intensité ardente, se déplaçant dans l'obscurité tandis que la silhouette s'avance vers nous.

Je n'ai pas besoin de le voir clairement pour deviner qui c'est ; je sais parfaitement qui s'est présenté à mon travail. Son nom résonne dans ma tête comme une douleur sourde, un rappel de ma gêne, de mon excitation, de mes regrets de la nuit dernière, un mélange confus de toutes les émotions imaginables. Bonnes et mauvaises. Terrifiantes et excitantes.

Tristan. p****n. Wolfe.

Marcus se retourne alors pour regarder. Lui aussi semble surpris, le souffle coupé. Apparemment, Tristan a le même effet sur lui.

Il semble que ce type est universellement terrifiant.

— Que fais-tu ici ?

Je crie tandis qu'il s'avance vers nous dans l'allée centrale. Mais il ne répond pas. Arrivé au premier rang, il bondit adroitement sur la scène, son mètre cinquante ne correspondant pas à sa stature athlétique.

Tristan fixe le plateau, le cou tendu sur le côté, la tête penchée comme celle d'un chien curieux.

— Je regarde, c'est tout, dit-il.

Au bout de quelques secondes, il ramène son regard vers moi et m'examine de haut en bas comme si j'étais un petit-déjeuner, son regard s'attardant un peu trop sur mon décolleté.

Ce geste silencieux, trop direct, provoque une vive émotion dans mon s**e, et je maudis mon corps d'avoir ressenti une telle attirance. Maudites soient les hormones. Maudit soit cet homme pour ses jeux d'esprit. Pour me donner si envie de lui.

Je devrais le mettre dehors tout de suite.

Marcus ne dit rien, ce qui ne lui ressemble pas. Normalement, il se serait présenté, aurait posé des questions sur le travail de Tristan, sa vie, tout le tralala. Mais quelque chose le muselle. J'avais presque oublié sa présence jusqu'à ce que je l'entende pousser un profond soupir.

— Marcus, dis-je, c'est…

J'allais prononcer le nom de Tristan, quand je me souviens qu'il ne s'est jamais présenté la veille. Je n'étais pas censée savoir qui il était. Soudain, je me sens plus forte. Peut-être que je pourrais trouver un moyen de lui faire sentir un peu incompétent.

Je me retourne vers lui.

— Je suis désolée, je ne connais pas vraiment ton nom.

— Si, Ariana, tout comme je connais le tien, dit-il en s'avançant et en tendant la main à Marcus. Tristan Wolfe.

Voilà pour mon bref voyage de pouvoir.

Je ne sais pas si c'est juste mon imagination, ou si Marcus hésite un instant à prendre la main de l'autre homme avant de la tendre. Quelque chose chez Tristan semble vraiment le rebuter. Peut-être est-ce un sixième sens, ou peut-être cherche-t-il simplement à me protéger.

Ou… aurait-il pu être jaloux ?

Non, sûrement pas. Marcus ne m'a jamais donné la moindre raison de penser qu'il s'intéresse à moi. Il a eu de nombreuses occasions de me draguer, s'il l'avait voulu. Ça doit être autre chose.

— Marcus Granville, dit-il finalement.

— Enchanté de te rencontrer, répond Tristan.

Marcus grimace lorsque l'autre homme lui serre la main, apparemment un peu trop fort. Lorsque Tristan s'écarte, je vois l'empreinte de son pouce blanchir la peau de mon colocataire, signe d'une poigne agressivement serrée.

Bon, là, je suis complètement déconcertée. Est-ce un comportement étrange de mâle alpha ? Tristan pense-t-il que Marcus et moi sommes ensemble ? Est-ce sa façon d'affirmer sa domination ?

Bon, c'est réglé : sexy ou pas, M. Wolfe est désormais officiellement sur ma liste noire. Personne n'a le droit de faire du mal à mon colocataire.

Pas sous ma surveillance.

— Je t'ai déjà demandé, Monsieur Wolfe, dis-je d’un ton brusque et irritable, que fais-tu exactement ici ?

— Oh, je pensais juste venir jeter un œil à ma dernière acquisition, me dit-il.

— Ta… acquisition ? Tu dis que tu as acheté quelque chose au cinéma ? Parce que tu sais qu'il sera démoli dans quelques semaines…

— Non, dit-il en m'interrompant. Je parle du théâtre lui-même. Le Théâtre Venezia est à moi depuis sept heures du matin. J'ai l'intention de lui redonner sa splendeur d'antan.

Mon cœur bondit de nouveau, une violente bouffée d'excitation me frappe comme un coup de poing.

— Quoi ?

Je crie presque le mot. Je ne sais pas comment me sentir. Heureuse ? Terrifiée ? Perplexe ?

Oui. Perplexe est la réponse que je cherche. Tristan m'a laissée perplexe depuis notre première rencontre.

Eh bien, confuse et excitée.

— Je dois y aller, lâche Marcus, ce qui n'a fait qu'aggraver la situation.

Il semble désorienté, aussi déconcerté que moi par tout cela.

— Je dois aller travailler.

— Oui, bien sûr. On se voit à la maison, lui dis-je, les yeux toujours rivés sur Tristan, comme si nous étions engagés dans un concours de regards qui finirait par l'un de nous à terre.

— Tout ira bien ? demande Marcus.

— Oui, ça ira, dis-je d'une voix légèrement irritée.

Je ne sais pas vraiment contre qui je m'irrite.

Probablement moi-même.

— On se retrouve à la maison, alors.

Marcus s'enfuit précipitamment, comme s'il avait peur. Quelle que soit la tactique étrange de mâle alpha employée par Tristan, elle a apparemment fonctionné.

— Mais qu'est-ce que tu fous ?

Je demande lorsque Marcus est hors de portée de voix, plissant les yeux vers mon visiteur indésirable et pourtant absolument désiré. C'est difficile de le maintenir dans mon viseur comme ça, de le défier comme si j'étais la plus forte. Mais je suis furieuse. Il n'a aucun droit de jouer avec mes émotions comme ça. Aucun droit de me suivre partout, comme un dieu omniscient, surveillant ses sujets.

— Je ne sais même pas comment tu connais mon nom, et encore moins où je travaille. Et je n'apprécie pas particulièrement que tu débarques ici comme ça.

Le problème, c'est qu'une partie de moi ment. Une autre partie prend du plaisir dans cette situation désastreuse. S'il y a une chose que je sais faire dans ce monde, c'est comment survivre à des situations désastreuses. C'est familier. C'est ma zone de confort.

Je n'ai jamais connu la normalité.

Tristan s'intègre donc parfaitement à mon environnement. J'aime l'impression d'être confrontée à un homme comme lui. L'incarnation du pouvoir et du prestige, un homme qui a tout. L'argent, la beauté, une réputation. Sans compter qu'il est plus beau que n'importe quel être humain ne peut l'être.