LA MARQUE DE L'ALPHA

CHAPITRE 04

Non. Ce n'est pas une accusation. C'est plutôt une simple constatation, comme si on me disait que je porte des chaussures.

Je ris nerveusement, ce qui ne fait que confirmer ses dires.

— Peur ? Non, pas du tout, dis-je en me reculant et en croisant les bras sur ma poitrine, comme si j'étais devenue une enfant de cinq ans pleine de défi.

— Bien sûr que tu l'es, dit-il d'une voix basse et douce comme de la soie.

— Tu trembles. Tu as peur de ce que tu ressens en ce moment. Tu ne sais pas vraiment pourquoi, mais ma présence te trouble, et pourtant tu es attirée par moi.

Eh bien, bien sûr que oui. C'est la personne la plus sexy que j'aie jamais vue. En plus, il est clairement riche, et il a probablement fréquenté au moins mille femmes. Qui suis-je ? Une idiote qui travaille comme décoratrice dans un théâtre sur le point d'être démoli. Pas vraiment l'âme sœur. Ni même l'âme sœur d'un coup d'un soir. Je suis une femme que la vie a mâchée et recrachée.

Si j’ai peur, c’est parce qu’il a tout le pouvoir dans cette situation, et moi, je n’en ai aucun.

— Ouais, d'accord, d'accord. Je suis perturbée, réponds-je en essayant de réprimer la tristesse qui tente de m'envahir.

— C'est pourquoi je vais dire au revoir et y aller maintenant.

Je désigne Clarissa, qui me fixe de l'autre côté du bar, le sourire le plus amusé de tous les temps.

— Si tu veux bien, dit Monsieur Sexy, un sourire entendu et irritant se dessinant sur ses lèvres.

— À bientôt, alors.

Nous ne nous reverrons plus jamais, pensé-je, même si je n'ai pas le cœur de le dire et de me priver du plaisir d'y penser.

Sans un mot de plus, je retourne vers mon amie, deux verres presque vides à la main. Le seul souvenir que je laisse derrière moi est un homme séduisant portant un t-shirt rose frais et trempé, et l'odeur de mes phéromones excessivement enthousiastes.

— Qu'est-ce que c'était que ça ? siffle Clarissa quand je m'assois et que je tire ma chaise contre la table.

— Qu’est-ce que c’était ? demandé-je.

— Cette divinité à qui tu parlais. Tu sais, cet être incroyablement beau qui semblait vouloir te mordre après que tu l'aies transformé en œillet rose.

— Oh, ce type.

Je hausse les épaules comme si je n'y avais pas prêté attention.

— Aucune idée de qui c'est.

Juste à ce moment-là, quelqu'un s'approche de nous depuis une table voisine. Nous levons tous deux les yeux et constatons qu'il s'agit d'une jeune femme arborant un large sourire étonné.

— Oh mon Dieu, est-ce que tu viens sérieusement de parler à Tristan Wolfe ? dit-elle.

— Qui ? demandé-je.

Le nom me semble familier, mais je ne sais pas pourquoi.

— Tristan. Wolfe. C'est l'un des hommes les plus riches du monde. Il a fait la couverture de tous les magazines du monde. Enfin, à part Unsuccessful Homely People Monthly.

— Je ne pense pas que ce soit un magazine, dis-je.

— De toute façon, il ne m'a pas dit son nom, alors je suppose que ma réponse est peut-être.

Je hausse les épaules, m'efforçant de faire comme si tout cela ne m'excite pas.

— p****n ! Tu te rends compte qu’il possède la moitié de Manhattan, non ? dit-elle.

— Il possède probablement ce bar.

— Il est dans l'immobilier ? demande Clarissa.

— Non. En fait, je ne sais pas ce qu'il fait, répond-elle en secouant la tête.

— Personne ne le sait vraiment. Certains pensent qu'il dirige la mafia. D'autres pensent qu'il trafique de la d****e. Mais qui s'en soucie, quand un type ressemble à ça ? Il pourrait chasser des chiots pour le sport, je serais probablement prête à le b****r comme un dingue.

Je ne peux m'en empêcher. Je me retourne pour regarder l'homme qui se tient si près de moi une minute plus tôt. Il est toujours au bar, ses yeux s'accrochant aux miens dès que je le fixe. Je me retourne brusquement pour faire face à Clarissa, essayant de ne pas la laisser, ni l'inconnue, voir à quel point j'ai du mal à respirer.

— Waouh ! Il est vraiment à fond sur toi, dit l'inconnue en riant.

— Tu as une maîtrise de soi incroyable. Je serais folle de ce type s'il me regardait comme ça. Vas-y, ma fille !

Sur ce, elle se retourne pour rejoindre ses amies.

— Je pense qu'elle a raison, dit Clarissa.

— Cet homme a l'air d'un prédateur si affamé qu'il est tenté de tuer. Sauf qu'au lieu de te tuer, il veut te faire la meilleure b***e de ta vie. Mais je te connais. Tu ne vas rien faire, hein ?

Je secoue la tête.

— Bien sûr que non.

— Ari, soupire mon amie, un jour tu devrais accepter que tu mérites un peu de bonheur. Ou du moins un peu de plaisir.

— Vraiment ? demandé-je.

— Je ne sais pas. Parfois, j'ai l'impression que si je le méritais, je serais… oh, je ne sais pas, heureuse. Peut-être que je mérite toutes ces conneries qu'on me balance.

Clarissa me fusille du regard.

— C'est ridicule. Je ne te laisserai pas parler comme ça de ma meilleure amie. Tu n'as rien fait de mal. En fait, tu as tout fait comme il fallait. Tu as fait de ton mieux.

— J'ai essayé et j'ai échoué.

Je détourne les yeux pour cacher ma douleur.

— Je l'ai laissée tomber.

Je n'ai pas parlé de ma sœur depuis longtemps. Ni avec Clarissa, ni avec Marcus, ni avec personne d'autre. Même après tout ce temps, je n'arrive pas à prononcer son nom. Je n'arrive pas à exprimer clairement à quel point cela me fait mal de penser à elle, à tout ce qui s'est passé. Ces dernières années, j'ai fait semblant – même envers moi-même – de mener une vie normale, libérée des souvenirs sombres qui me reviennent encore trop souvent.

Je suis juste une jeune femme comme les autres qui essaye de percer à New York, du moins c'est ce que j'aime faire croire. C'est tellement plus facile que de laisser paraître que je suis une épave désespérée qui a désespérément besoin d'être réparée.

— Tu ne l'as pas laissée tomber, dit Clarissa d'une voix emplie d'une compassion qui me fait grimacer.

— Ton beau-père, oui. Ta mère, oui. Tu as fait tout ce que tu pouvais. Tu mérites une médaille pour avoir essayé de la sauver de ce que la vie lui avait réservé.

Elle tend la main vers moi, la prend à nouveau dans la sienne et la serre.

— Laisse le passé derrière toi. Oublie tout ce qui s'est passé avec ta mère et celui dont on ne doit pas nommer le nom. Pense à tout ce que tu as accompli par toi-même.

Je me mords la lèvre.

Elle a raison. Mais j'ai déjà essayé d'oublier, de surmonter les événements qui m'ont conduit à New York. J'ai changé de nom, recommencé sous une nouvelle identité. Pourtant, mon passé plane derrière moi comme une ombre, juste assez proche pour me permettre de le retrouver en permanence. Malgré tous mes efforts, je ne parviens pas à m'en détacher.

— Même si tu as raison, je ne pense pas que passer une nuit avec un homme comme Tristan Wolfe va me guérir. Ce type est un sacré séducteur, dis-je en retirant ma main et en esquissant un regard noir.

— Et puis, qu'est-ce que je vais faire ? Aller lui dire : "Désolée pour ton t-shirt, voilà mon vagin pour me faire pardonner ?"

— Oui ! hurle-t-elle.

— Excellente idée. Donne-lui ton vagin en guise d'excuse !

J'ouvre la bouche pour répondre, mais heureusement, son téléphone vibre et elle le saisit, grimaçant en voyant le message à l'écran.

— Oh, m***e, murmure-t-elle.

— J'avais complètement oublié que la mère de James venait ce soir. Il me demande de venir le sauver.

— C'est bon, dis-je, reconnaissante d'avoir une excuse pour interrompre notre conversation en cours.

— Tu veux partager un taxi avec moi ?

— Ouais, en fait, ce serait super, réponds-je.

— Je suis un peu fatiguée de toute façon. Je devrais rentrer et dormir.

— Tu veux fuir la tentation irrésistible de Monsieur Yeux-incroyables, tu veux dire, dit-elle avec un clin d'œil.

Bon, ma meilleure amie me connaît plutôt bien.

— Ils sont incroyables, je l'admets, marmonné-je avant de me lever et d'attraper ma veste.

Alors que nous marchons vers la porte, je jette un dernier coup d'œil par-dessus mon épaule, ma poitrine se serrant de désir pour quelque chose que je sais que je n'aurai jamais.

Tristan Wolfe se tient toujours au fond du bar, les mains dans les poches.

Je regarde toujours.

Toujours sexy.

Toujours rose.