Je lui fais face, la bouche entre ouverte, me demandant si il compte vraiment me dire son « secret » ou si il n'a dit ça que pour gagner du temps.
Il passe sa main dans ses cheveux -encore- et se racle la gorge.
Comme il ne dit rien je lève les yeux au ciel.
-Tu es vraiment pathéti...
Il me coupe d'un seul regard.
-Si tu veux savoir alors il va falloir que tu me laisse parler.
Je croise les bras devant ma poitrine. Septique.
Il hésite, mais il finit par souffler:
-Comme tu le sais, Maria n'est pas ma mère. Comme mon père te l'a dit, mes parents ont divorcés lorsque j'étais enfant. J'avais 8 ans.
Il marque une pause. Je sens que chaque nouvelle phrase est une épreuve qu'il doit surmonter.
-Ils se sont battus pour avoir ma garde, mais finalement le juge a décidé de me confier à
