Le soir tombait lentement sur la ville, habillant les rues d’un voile d’ombres et de lumière orangée. Le ciel se teintait de nuances pourpres, comme un prélude silencieux à un drame qui s’apprêtait à éclater. Dans le coin discret d’un restaurant semi-classe, aux lumières tamisées et à l’ambiance feutrée, Éric, Roland et Mack étaient installés à leur table habituelle, dans une alcôve isolée près d’un mur de briques apparentes.
Une bouteille de whisky reposait au centre, à moitié vide, entourée de verres aux traces de doigts. L’ambiance semblait détendue, mais l’air était chargé d’une tension sourde. Ils chuchotaient, comme si la vérité elle-même pouvait les trahir. L’un d’eux jetait parfois un coup d’œil vers la porte, inquiet d’un imprévu, d’un témoin gênant.
C’est à cet instant que Xavi
