LE POINT DE VUE DE CASEY
J'entre dans la maison de mon père – je suppose que c'est ma maison maintenant – les yeux injectés de sang et la poitrine béante. Rien n'a changé depuis la semaine où je suis partie. Je suis toujours seule, toujours en deuil, mais c'est tellement pire. La maison à la périphérie de ma petite ville ne m'a jamais semblé exiguë, mais maintenant, les murs se referment sur moi.
Je vais dans le jardin, espérant trouver du réconfort parmi les plantes. L'azalée de ma mère trône fièrement, entourée d'herbes médicinales que j'ai plantées à l'époque où papa m'a offert mon pendentif. Je les ai négligées ces dernières années. Le romarin est devenu ligneux et la mélisse prolifère, faisant de l'ombre à la grande camomille qui peine à survivre.
Assise dans l'herbe devant l'azalé
