48« Pourquoi tu m’as obligé à tuer ce soldat ? », demanda Mikael à Volod.
Debout dans la neige, ils se faisaient face, l’épée à la main, dans une clairière à moins d’une demi-lieue de Sankt Jakob. Le ciel était limpide. La croûte de neige qui avait gelé pendant la nuit étincelait sous le soleil.
« C’est moi qui l’ai tué, répondit Volod.
— C’était ma main qui tenait le poignard.
— Non, c’était ma main qui tenait la tienne. Toi, tout seul, tu l’aurais lâché, le poignard. C’est mon bras qui a guidé le tien.
— Pourquoi il devait mourir ? », demanda Mikael, les yeux voilés de larmes. La nuit, il entendait encore le bruit de la lame sur la trachée. Il sentait la chaleur du sang sur ses mains.
« Si tu as peur que le péché retombe sur ton âme, sois tranquille. C’est uniquement le mien. Je le
