Rouvrant les yeux, il aperçoit la silhouette d’un homme au sommet d’une butte, qui le regarde passer, immobile, les bras croisés. Sans doute un promeneur, quoique la pose sévère, l’habit sombre détonnent avec l’idée de balade. Le visage est invisible à contre-jour. C’est en cherchant à le reconnaître quand même que la terreur lui fait jeter un cri tel qu’Atlas se jette en avant. Dans son effort pour retrouver l’équilibre, ses yeux repassent malgré lui sur la silhouette qui n’a pas bougé.
Nouveau cri, nouveau bond, et l’herbe lui saute à la face.
Souffle coupé, bouche ouverte, imbécile.
Sur la butte, une croix de fer qui signale l’éminence.
Assis dans le talus, il regarde brouter Atlas au bord du chemin.
Une demi-heure, une heure, peut-être plus…
Il sait qui était l’homme de la croix.
