XIV
Sous un autopont du périphérique, une vieille bâche tendue en coupe-vent entre deux pylônes, faisait un abri de fortune à quatre clochards. La flamme d’un réchaud les éclairait autant qu’elle les réchauffait. Leurs silhouettes dansaient en ombres chinoises. Ils parlaient fort et, pour peu que l’on osât s’approcher dudit abri, on pouvait facilement suivre le cours de leur conversation à travers la toile.
— Le temps est à la neige, on va déguster…
— Un sacré bordel en perspective.
— Ah c’est vrai ! Les corniauds, dès qu’il tombe trois flocons sur Paris, tout l’monde pleurniche ! C’est la panique. Plus personne n’est capable de conduire sa voiture. Pourtant quand les mêmes corniauds vont au ski, y’a jamais assez de neige !
— Pour aller faire le guignol en doudoune fluo, y’a rien qui
