XIII
La nuit tombait et une brume glacée ankylosait Paris. Victoire suggéra à Adèle de rentrer.
— Nous devrions arrêter là, dit-elle. C’est la nuit, et avec ce froid, ils vont tous se terrer dans leur trou, on ne trouvera plus personne à cette heure !
— Oui, tu as raison. Rentrons. Nous reprendrons demain matin.
Sur la route du retour, gardant l’espoir de retrouver David, Adèle ne pouvait s’empêcher de scruter chaque recoin, chaque renfoncement, chaque soupente urbaine. Elle espérait le voir apparaître au coin d’une rue, certaine de savoir le reconnaître au premier coup d’œil, convaincue qu’une barbe, des cheveux sales et hirsutes, un dos voûté ne suffiraient pas à le dégrader à ses yeux.
Victoire conduisait sans dire un mot. Pour se convaincre qu’elle n’avait pas eu tort d’emmener Ad
