Chapitre Vingt
Mon estomac se serre sous mon nouveau tatouage.
— On s’est mariés.
Art se frotte la poitrine d’un geste absent, étalant l’équivalent d’un millier de calories de dessert au passage.
— On dirait qu’on a suivi notre plan.
— Ouais.
J’imprègne ce mot d’assez de sarcasme pour rendre jalouse une armée entière d’adolescentes.
— Tout s’est passé comme on l’avait prévu, ajouté-je.
Il lance un coup d’œil à mon ventre nu et le message qui y est écrit.
— Tu marques un point. Mais au moins, le mariage faisait partie du plan.
— On ne s’est jamais mis d’accord pour le consommer ! m’exclamé-je, mobilisant à nouveau le spartiate qui est en moi, ce qui ne fait qu’empirer un peu plus ma migraine.
Art se prend la tête dans les mains comme sur la peinture Le Cri.
— Peut-être qu’on ne
