Je tente de parler, et tout ce qui sort de ma bouche, c’est :
— Papa ? Qu’est-ce que tu fous ?
Mon père lève la tête vers moi, une expression parfaitement innocente sur le visage.
— Art vient de nous parler de son entraînement de ballet et de la douleur que cela lui causait aux pieds, alors…
— Oui, bien sûr, l’interromps-je. Est-ce qu’il t’a demandé de te mettre à genoux au milieu de notre cuisine ?
— Ça ne me dérange vraiment pas, intervient Art.
Ma mère émet un petit rire.
— Je me souviens comment j’étais, quand j’étais une jeune mariée. J’étais jalouse si quelqu’un ne faisait qu’éternuer devant Harry.
Ouais, mon père s’appelle Harry Hyman, ce qui ne manque jamais de me faire penser à des mammouths laineux vierges.
Mes joues deviennent brûlantes.
— Je ne suis pas jalouse. Je su
