35Patrick fut autorisé à quitter l’hôpital le dernier vendredi de novembre, dans l’après-midi. Vêtu de son blouson de cuir et d’un jean de velours à grosses côtes juste assez large pour contenir son plâtre, il attendait assis dans le hall d’entrée, son pied droit emballé dans une chaussette noire distendue, deux béquilles fournies par l’hosto, consentantes et muettes à portée de main. Une fille de salle qu’il avait croisée deux ou trois fois dans les couloirs lui fit un grand sourire.
— Alors, ça y est, on sort.
— C’est pas trop tôt.
— Veinard, je suis obligée de rester moi.
Sympa celle-là. Dommage qu’il ne l’ait pas vue plus souvent. Maintenant qu’on le laissait partir, il n’était plus si pressé. Pas vraiment malade, pas vraiment rétabli, il vivait un état transitoire dont il entendai
