16Rue Saint-Michel, 2 h 30.
Le Ford Transit broya la neige sous ses pneus comme un gros mixer et éclaboussa le trottoir de gerbes de chantilly, en s’arrêtant devant le numéro 41. Les volets du pavillon étaient clos, aucune lueur ne filtrait. Idem dans toute la rue. Les quatre hommes à l’intérieur du camion observèrent les lieux, puis ils giclèrent sur le trottoir, leurs barres de fer accrochant l’espace d’un éclair la lumière du réverbère voisin.
— Enfilez vos masques et suivez-moi !
Le chauffeur roux recouvrit son visage du passe-montagne et, saisissant sa torche, se rua dans l’allée du jardin.
— Écoute ! lança le dégarni, recommence pas à commander ou je te fous mon poing dans la gueule.
— Écrase et avance bordel, dit le chevelu plein de tics.
— Vous êtes vraiment des amateurs, dit
