V. FOMA FOMITCH ARRANGE LE BONHEUR GÉNÉRAL
– Où suis-je ? murmura Foma d’une voix d’homme mourant pour la vérité ?
– Maudit chenapan ! murmura près de moi Mizintchikov. Comme s’il ne le voyait pas ! Il va nous en faire des siennes à présent !
– Tu es chez nous, Foma : tu es parmi les tiens ! s’écria mon oncle. Allons, du courage ! calme-toi ! Vraiment, Foma, tu ferais bien de changer de vêtements ; tu vas tomber malade… Veux-tu prendre quelque chose pour te remettre ? Un petit verre te réchauffera.
– Je prendrais bien un peu de malaga ! gémit Foma qui ferma encore les yeux.
– Du malaga ! J’ai peur qu’il n’y en ait plus, dit mon oncle en interrogeant sa sœur d’un œil anxieux.
– Mais si ! fit-elle. Il en reste quatre bouteilles. Et, faisant sonner ses clefs, elle s’encourut à la recher
