Et Liu… ne sourit plus.
Le mot était tombé entre eux comme un objet interdit.
Prisonnière.
Lena le sentit immédiatement : ce n’était pas une simple phrase. C’était une fracture. Une gifle invisible.
Dans l’air lourd du salon, même les murs semblaient s’être figés. Les lustres brillaient encore, les tapis étaient toujours doux, les fleurs toujours impeccables… mais quelque chose avait changé.
Elle venait de dire une vérité.
Et Liu détestait la vérité quand elle ne lui appartenait pas.
Il ne cria pas.
Il ne bougea même pas.
Il la fixa simplement, longtemps, comme si son cerveau recalculait toute la scène — comme si l’homme en lui cherchait encore un moyen de rester humain… pendant que le monstre reprenait déjà sa place.
Puis lentement, il sourit.
Un sourire froid.
— Prisonnière…
