– Mon Dieu ! qu’avez-vous ? s’écria Denise, bouleversée. Voulez-vous que j’appelle ?
Geneviève l’avait saisie nerveusement au bras. Elle la retenait, elle bégayait :
– Non, non, restez... Oh ! que maman ne sache pas !... Avec vous, ça m’est égal ; mais pas les autres, pas les autres !... C’est malgré moi, je vous jure. C’est en me voyant toute seule... Attendez, je vais mieux, je ne pleure plus.
Et des crises la reprenaient, secouaient son corps frêle de grands frissons. Il semblait que le tas de ses cheveux noirs lui écrasât la nuque. Comme elle roulait sa tête malade sur ses bras repliés, une épingle se défit, les cheveux coulèrent dans son cou, l’ensevelirent de leurs ténèbres. Cependant, Denise, sans bruit, de peur d’éveiller l’attention, tâchait de la soulager. Elle la dégrafa et r
