Chapitre 11
Madame Henlis - que désormais, à sa demande, Mary appelait par son prénom, Marie-Louise - pédalait allègrement sur une toute petite route étroite et sinueuse, bordée de talus plantés de chênes et de châtaigniers.
Et tout en pédalant, elle entretenait Mary qui suivait sur un vieux vélo d’homme pourvu de sacoches en carton bouilli : la bécane de Louis-Pierre, le voisin de madame Henlis, un souvenir de famille probablement, qui couinait de la chaîne, un organe mécanique qui n’avait pas dû connaître de graissage depuis l’année où Robic avait gagné le Tour de France. La selle à ressorts et les garde-boue mal fixés accompagnaient le solo de chaîne d’un claquement de castagnettes métalliques du plus bel effet. Avec un tel engin, il n’était point besoin de sonnette : on l’entendait
