Ross freina et mit le clignotant avant de s’engager dans l’étroite allée de la maison de sa mère. C’était une petite structure en bois peinte en bleu marine et avec des volets blancs. La maison ne payait pas de mine, mais elle était en bon état pour son âge.
Il mit le pick-up en position parking et coupa le moteur. Assis dans le noir, il s’alluma une autre cigarette. Sa mère détestait qu’il fume autant et il ne le faisait jamais devant elle par respect. Il prit une grande inspiration, laissant la nicotine addictive emplir ses poumons, et regarda la maison d’un œil critique.
Le volet droit pendait de nouveau. Il devait remplacer le gond et s’assurer que le bois ne pourrissait pas. Cela faisait tout juste trois mois qu’il avait fini de repeindre la maison. Il y avait toujours quelque chose
