Frozen outIsabelle Bary
C’est arrivé un vendredi. Le 24 juin.
C’est la dernière date dont je me souviens.
Elle était inscrite distinctement en rose et gris sur la page gauche d’un livre épais qui semblait s’effeuiller comme un calendrier, placé avec soin sur la table basse, juste à côté de moi. J’attendais, posé comme un œuf fragile dans ce fauteuil « à la Starck » qui ressemblait à un coquetier, que le directeur de la chaîne de magasins de décoration « Quick and Style » me reçoive enfin.
Quelques années plus tôt, mon imaginaire débordant m’avait valu un hiver entier de plaisir béat. Un roman, écrit comme un courant d’air, et qui parlait d’un homme pressé qui vivait plus vite que le temps. L’histoire avait été traduite en plusieurs langues, j’avais voyagé, signé des centaines d’ouvrage
