Lorsqu’elle prit le chemin de la sortie, elle passa devant le juke-box. Déjà toute petite, elle était fascinée par ce genre de machines. Dans des bars miteux où la traînait sa mère, le juke-box était un peu comme un phare dans la tempête, avec ses ampoules qui clignotaient, promettant un air connu ou non, en tout cas un peu d’animation.
Elle ne reconnut quasiment aucun des titres de country. Par contre, elle avait le sentiment de reconnaitre quelques noms. George Strait, Enrique Sharp… A une période, sa mère avait fréquenté un adepte de la danse de salon, et la musique avait retenti dans la maison vingt-quatre heures sur vingt-quatre.
Tout en faisant ses comptes pour savoir si elle pouvait se permettre de dépenser un ou deux dollars supplémentaires, elle sortit et s’assit à même le planc
