XXVIIIl y avait, à ce moment, près d’un mois que Maxence n’avait adressé la parole à Mlle Lucienne. Il n’osait plus. Et pour s’excuser, à ses yeux, d’une timidité dont il enrageait, ne pouvant la surmonter, il se disait : « À quoi bon ! »
Entre elle et lui, l’après-midi du bois de Boulogne avait creusé un abîme.
Tourmenté de la honte imbécile d’être pauvre, il se persuadait qu’elle le méprisait de sa pauvreté.
Il s’obstinait à l’épier, c’était plus fort que lui, mais autant qu’il le pouvait, il l’évitait. Il se défendait même de prononcer son nom devant la Fortin, depuis le jour où l’estimable gérante de l’Hôtel des Folies qui pénétrait bien son secret, lui avait dit en ricanant :
– Eh bien ! vous êtes encore naïf, vous !
Quand la raison reprenait le dessus :
– Je serai désespéré, pe
