45
Marcus
Merde. La clé USB me semble brûlante, comme si elle creusait un trou dans ma paume alors que je regarde Emma s’enfuir, ses cheveux comme un rayon de soleil dans une pièce remplie de costumes et de tailleurs gris et noirs. À ma droite, une connaissance commence à me parler. À ma gauche, deux journalistes rivalisent pour attirer mon attention. Mais les mots qui sortent de leurs bouches forment un bruit blanc, tout comme les clameurs du public qui attend ma présentation.
Je n’ai jamais vu Emma si pâle, si blessée. On dirait que la vie l’a quittée, toute sa chaleur et son feu disparus.
Au moment où j’ai compris ce qui s’était passé, j’ai voulu revenir en arrière et oublier de demander à Emma d’apporter la clé. J’aurais pu me contenter de l’ancienne version de ma présentation. Que
