Le feu au lac
Jean-Baptiste Baronian
Parfait factotum, parfait larbin : c’est comme ça qu’au premier regard je vois le type qui m’attend à l’aéroport international de Genève. Au deuxième, il me fait songer à un imposteur. Mauvais chic, mauvais genre. La trentaine. Blond mais pas trop. Il me sourit, m’arrache presque des mains ma Samsonite TRH et me demande d’une voix de castrat si j’ai bien voyagé. La mine faussement inquiète. Je suis certain qu’il s’en moque mais je réponds. Oui, fort bien, sans problème, un vol sans histoire.
— D’ailleurs, tous les vols suisses sont sans histoire, non ?
Il me dévisage. Médite de toute évidence mon volatil propos. Puis se présente : Norbert Lecoultre. Comme Jaeger-Lecoultre. Sauf, me précise-t-il, qu’il n’a, lui, rien à voir avec la « manufacture horl
