LXXVIIL’homme du monde, le Parisien gâté par son intérieur, s’était réveillé chez Coriolis. Il était blessé physiquement de riens qui ne semblaient atteindre personne autour de lui, ni Anatole ni même Manette. La rusticité de l’auberge lui devenait dure, presque attristante. Il souffrait du bon fauteuil qui lui manquait, de toutes les petites insuffisances de l’installation, de cette misère d’eau et de linge faite à sa toilette, des serviettes de huit jours, de l’égueulement du pot à l’eau, de la cuvette de faïence si vilainement rosée sur le bord.
La nourriture l’ennuyait par la monotonie des omelettes, les taches de la nappe, la fourchette d’étain qui salit les doigts, les assiettes de Creil avec les mêmes rébus. Le petit jinglet du cru lui irritait l’estomac. Il se faisait un peu lui-m
