XXXVIIAssis le derrière par terre, sur le parquet, Anatole passait des journées à observer le singe qu’on appelait Vermillon, à cause du goût qu’il avait pour les vessies de minium. Le singe s’épouillait attentivement, allongeant une de ses jambes, tenant dans une de ses mains son pied tordu comme une racine ; ayant fini de se gratter, il se recueillait sur son séant, dans des immobilités de vieux bonze : le nez dans le mur, il semblait méditer une philosophie religieuse, rêver au Nirvanâ des macaques. Puis c’était une pensée infiniment sérieuse et soucieuse, une préoccupation d’affaire couvée, creusée, comme un plan de filou, qui lui plissait le front, lui joignait les mains, le pouce de l’une sur le pouce de l’autre. Anatole suivait tous ces jeux de sa physionomie, les impressions fugace
