— C’est vous qu’ils ont logés dans l’appartement de Fédor Pavlovitch Sabline ?
— Nous, répondit le nommé Schwonder.
— Seigneur, la maison Kalaboukhov est perdue ! s’écria Philippe Philippovitch avec un claquement de mains qui en disait long sur la sincérité de sa consternation.
— Quoi, professeur, ça vous fait rire ? riposta Schwonder.
— Ça me fait rire... Je suis au désespoir, oui ! s’exclama Philippe Philippovitch. Que va-t-il advenir du chauffage central ?
— Vous vous moquez de nous, professeur Préobrajenski ?
Peine perdue, le professeur n’entendait pas lâcher l’initiative :
— Quelle question vous amène ? interrogea-t-il sèchement. Soyez bref, mon dîner m’attend.
D’une voix vibrante de haine, Schwonder parla :
— Nous — c’est-à-dire la gérance de la maison —, nous venons vous vo
