13.
Le silence succéda au martèlement. Agnès, une poêle à frire à la main, tremblait derrière la porte d’entrée. Face à elle, Joseph ajusta ses jumelles.
— Bougre de nigaud, tu n’y verras rien de nuit !
Il haussa les épaules.
— S’ils repassent sous les réverbères, peut-être.
Agnès serra son châle autour de ses épaules. Elle jeta un regard dans le couloir : depuis presque une semaine, les valises s’alignaient, bien serrées, prêtes pour un départ immédiat. La voiture dormait dans le garage, hors de portée : dehors s’étendait un véritable champ de bataille entre des forces invisibles. Le jour, une sorte de froid digne d’une banquise bloquait portes et fenêtres, empêchait quiconque d’entrer ou de sortir de la maison. La nuit, des galops succédaient aux grognements, des bruits étouffés de
