20.
Une bise cinglante balaya la table. Prune, bouche bée, contemplait Ophélie sans trouver quoi dire. La tisseuse fronça les sourcils.
— Je suis une naufragée loin de mon époque, ça ne fait pas de moi un phénomène de foire.
Prune croisa les bras, resserrant le poncho autour de son corps. L’air fraîchissait de plus en plus.
— Tu viens d’il y a cent ans ?
Ophélie força un sourire.
— J’ai eu la sensation que quelques minutes, au plus, s’étaient écoulées au sein du Cube. Lorsque j’en suis sortie, quatre-vingt-dix-huit années s’étaient enfuies, sans que j’en sois affectée. C’est grand-mère Pomme qui m’a recueillie.
Elle revint s’asseoir à table, pour se verser une seconde tasse de thé. Prune l’imita, machinalement. Tout son esprit retournait cette étrange histoire en tous sens, sans rie
