8.
Agnès caressa la poupée, les yeux embués.
— Valentine, se répéta-t-elle pour la centième fois.
Par moments, le simple fait de prononcer ce nom l’obligeait à se concentrer, à articuler avec application. Il menaçait à chaque instant de s’échapper de sa mémoire. Une sensation terrifiante.
— Ne t’en va pas, ma chérie, sinon je ne pourrai plus te rattraper. Valentine.
Assise dans la chambre d’adolescente, au fond du couloir, Agnès glissa la poupée dans la poche de son gilet. Elle s’assura que deux cartons de livres bloquaient la porte en position ouverte. Si on n’y prenait pas garde, celle-ci se refermait comme de sa propre volonté. Un instant béante, le suivant à peine entrebâillée. Sans pouvoir l’expliquer, Agnès savait qu’une fois fermée, il ne serait plus possible de l’ouvrir. Valen
