La nuit étendait son voile d'encre sur la ville endormie lorsque Hadès descendit de cheval devant une bâtisse délabrée, en périphérie des quartiers riches. Un lieu discret, à l'abri des regards curieux. Il remonta le capuchon de son manteau, jeta un regard autour de lui et s'avança vers la porte vermoulue.
Trois coups secs. Une pause. Deux autres coups.
Le bois grinça avant de s'ouvrir légèrement, révélant une silhouette dans l'ombre.
— C'est fermé, grogna une voix rauque.
— Ouvre, Dyron. Je n'ai pas le temps pour tes enfantillages.
Un silence. Puis la porte s'ouvrit un peu plus, laissant passer Hadès. L'intérieur sentait l'encre et le parchemin vieilli, les murs croulaient sous des étagères garnies de documents. Un homme trapu au visage buriné s'éloigna vers une table couverte de rou
