Glenda toussait violemment, son souffle court et mains crispées sur les draps rêches du petit lit où elle passait ses journées. Marguerite, installée près d'elle, feignait un sourire aimable tout en observant d'un œil impatient l'enveloppe que Marco lui tendait. Glenda sentait le poids de la tuberculose alourdir ses poumons, mais elle refusait de céder complètement à la maladie. Chaque jour, elle attendait avec impatience une lettre ou une visite d'Alna, qui lui manquait cruellement.
— Tu devrais te reposer, murmura Marguerite d'un ton qui semblait davantage un ordre qu'un conseil.
Glenda hocha faiblement la tête, mais dans son esprit, elle repensait aux récits qu'Alna lui faisait du palais, à ces immenses salles, aux intrigues et à la noblesse qui vivait dans un monde si éloigné du leur
