Trois mois s'écoulèrent dans une tranquillité relative. L'automne arriva en Toscane, peignant les vignes de teintes dorées et cramoisies. Elena et Dante récoltèrent leurs premiers raisins, un événement modeste mais profondément satisfaisant. Ils pressèrent le fruit eux-mêmes, suivant les conseils de leur voisin, un viticulteur de quatrième génération nommé Giuseppe.
"Votre premier millésime ne sera probablement pas excellent," les avait prévenu Giuseppe avec un sourire amusé. "Mais il sera à vous. Et c'est ce qui compte."
Il avait raison. Le vin qu'ils produisirent était loin d'être parfait un peu trop acide, légèrement déséquilibré mais chaque gorgée représentait quelque chose de précieux : leur travail, leur terre, leur nouvelle vie.
Un après-midi d'octobre, alors qu'Elena travaillai
