Il grimpa hors d’haleine dans la camionnette.
— Vite, foutons l’camp d’ici !
Le vieux ronchon l’avait vu arriver. Le moteur tournait. Il n’avait qu’à braquer son volant pour repartir fissa vers Saint-Pierre, ce qu’il fit dans l’instant.
— Ben mon gars, t’as pas l’air d’avoir passé du bon temps, j’me trompe ?
Bony haletait, poussiéreux de la tête aux pieds, un bras de chemise en moins avec des traces de sang un peu partout.
— Merci pour les flics, dit-il. Avez-vous croisé la voiture d’Arabelle en venant ici ?
— Peut-être, mais j’ai pas fait attention. Tu sais, avec ce brouillard, mieux vaut voir où on met les roues.
Bony jugea qu’il avait bien raison tant ils roulaient maintenant dans un cocon de ouate grise.
— Un dernier service à vous demander. Vous pouvez m’emmener au cabanon de
