VQuand il arriva à Lamothe, il était un peu plus de 19 heures 30. Il faisait nuit. Une vieille camionnette était garée dans le rond-point. Il se sentait jaloux comme un tigre, décidé à ne pas faire de quartier. Il la secouerait vertement si elle essayait de lui cacher quoi que ce soit. Devant la porte de Marie, un enfant serrait un chaton blanc dans ses bras.
— C’est toi, le monsieur de madame Lafitte ? demanda-t-il.
— Oui, dit le commissaire avec assurance.
— Moi, j’aurais bien voulu. Est-ce qu’elle peut avoir deux “monsieurs” ?
— Heu…, dit le commissaire.
— Tu ne sais pas ? Et est-ce que tu as la clé ? Il faut que je lui montre Chat. Il n’a pas encore de nom. Elle saura.
— Tu as sonné ?
— Oui, mais personne n’a répondu.
— Elle n’est peut-être pas là, dit le commissaire.
— La gri
