À l'ombre d'un arbre, Raphaël recrachait la fumée qui s'élevait dans le ciel en dégageant un goût mentholé.
Ce n'était pas un grand fumeur. Il avait commencé à 13 ans, mais le faisait avec modération. Sa mère avait toujours détesté les fumeurs et il n'avait jamais voulu la décevoir. Mais elle était morte et il n'y avait plus personne à qui il devait plaire.
Parfois, il lui arrivait de se demander ce qui se serait passée si elle était encore là. Serait-il devenu ce qu'il était ? Peut-être que oui, peut-être que non.
Il lui arrivait de remettre en question ses agissements peu louable, mais il en venait à la même conclusion : il vaut mieux faire souffrir que de souffrir de la main des autres.
Il frappait toujours en premier. Comme ça au moins, il savait qu'il avait une bonne raison de s
