Sueurs froidesLa forêt n’en finit pas… Depuis plus d’une heure, il n’a rencontré personne. Aucune perspective ne s’offre à son regard. Il chemine sur un sentier encaissé, bordé de hauts talus sur lesquels poussent des taillis touffus qui assombrissent la vue dans les sous-bois. Un ciel bas chargé de nuages rend plus sinistres encore les croassements des corbeaux. Printemps froid et pluvieux, et voilà la végétation en retard, les arbres tardent à revêtir leur parure verte qui aurait adouci les couleurs.
Dix heures du matin. Voilà déjà trois heures qu’il est en route, cela lui paraît une éternité. Il tient sa carte du jour à la main : le tracé est tout droit, il n’y a, en principe, pas de chausse-trappe. Pourtant il a vérifié avec sa boussole s’il marche dans la bonne direction. On ne sait
