La pluie de Seattle battait les fenêtres du motel miteux, un grondement incessant qui semblait vouloir noyer le monde. L’odeur de moquette humide, de cigarette froide et de désespoir flottait dans la chambre exiguë, où une ampoule vacillante projetait des ombres sur les murs jaunis. Caleb était allongé sur le lit étroit, sa chemise déchirée tachée de sang, son visage pâle sous la lumière crue. Ses yeux dorés, d’habitude si vifs, étaient voilés par la douleur, et sa respiration hachée trahissait la gravité de ses blessures. Je m’agenouillai près de lui, mes mains tremblantes fouillant mon sac à dos pour trouver de quoi improviser un bandage – une écharpe, un flacon d’alcool volé au Corbeau Noir, des mouchoirs en papier. Mon carnet de croquis, abandonné sur une chaise, semblait appartenir à
