Papa Alpha, Je Suis En Chaleur

Tu rigoles

~Lily~

Je ne me souviens même pas comment j'ai monté les escaliers. Enfin, je sais que mes jambes ont bougé, parce que je suis physiquement là sur le pont supérieur avec Bella, et le soleil brille, et le vent fait ce petit mouvement sexy d'océan dans ses cheveux — mais mon cerveau ? Toujours à regarder la bouche de Connor bouger quand il a dit mon nom.

Je crie encore que je viens de l'appeler Connor sans mourir immédiatement.

Je suis toujours en train de court-circuiter parce qu'il m'a regardée comme si j'étais un p****n de snack qu'il voulait manger debout, une jambe sur son épaule, la robe retroussée à ma taille, un nœud gonflant en moi pendant que je sanglote à travers ça comme une petite vierge ruinée.

Donc ouais. Je marche peut-être. Je hoche peut-être la tête et souris et essaie d'écouter Bella râler sur le maillot de bain serré de son petit ami et comment elle prévoit déjà de perdre son haut de bikini "accidentellement" à la première escale en France. Mais mentalement ?

Je suis à genoux.

Dans sa chambre.

Suppliant d'être prise.

Je regarde par-dessus mon épaule comme une petite folle, espérant qu'il nous suivra. Juste pour regarder. Juste pour voir mon cul se balancer dans cette stupide robe d'été qui remonte un peu trop haut parce que je le voulais.

Juste pour m'aspirer. Juste pour me remarquer à nouveau. Mais quand je regarde derrière, il est parti. Toujours sur le quai. Parlant au capitaine ou donnant des ordres, ou peu importe ce que font les papas Alpha puissants quand ils ne sont pas occupés à jouer dans les rêves les plus humides de la meilleure amie de leur fille.

Et puis soudain.

Clic. Clic. Clic.

Talons.

Des talons rapides, nets, confiants à travers le pont.

Bella et moi nous tournons en même temps, et la voilà — Rose.

L'hôtesse.

Et quand je dis hôtesse, je ne veux pas dire ambiance de membre d'équipage. Je veux dire ex-mannequin de Victoria’s Secret, vêtue de lin blanc avec des pommettes sculptées par la Déesse elle-même et un clipboard qui semble détenir les secrets de tous ceux qui ont péché à bord de ce yacht.

"Mesdames," dit-elle d'une voix magnifique, précise et légèrement française. "Les attributions de cabine sont prêtes. Suivez-moi."

Bella sourit comme si elle s'apprêtait à être escortée vers sa suite nuptiale. Je la suis parce que je n'ai pas d'autre choix.

Mes jambes avancent, mon cerveau traîne, et mon sexe anticipe déjà les murs. Comme, littéralement. Je marche dans ce couloir décoré d'or me demandant si les murs sont insonorisés, si je pourrai l'entendre grommeler dans son sommeil, et ce que je ferai quand je sentirai son parfum sur les draps. Parce que je sais que je le ferai. Je sais que sa chambre sentira la puissance et le danger et le parfum qui a gâché ma vie l'été dernier.

Rose tape sur son clipboard et commence à attribuer les couples. "Daphne et Elia — Pont inférieur, Chambre Une."

Ils s'éclipsent comme s'ils étaient déjà prêts à s'envoyer en l'air.

"Courtney et Chase — Pont inférieur, Chambre Deux."

Bella se penche et chuchote : "Ils se déchirent deux fois par jour, mais ils b*****t comme des stars du porno. Attends un peu. Tu les entendras."

Je hoche la tête. Je souris. J'essaie de rire comme si je n'étais pas déjà en train de mouiller mes sous-vêtements.

"Tyler et Bella — Pont inférieur, Chambre Trois."

Bella applaudit. "Oh mon Dieu, je vais me faire sauter sur de la soie italienne. Bénis ce yacht."

Et puis Rose lève les yeux vers moi.

Et je jure que ses yeux brillent, juste un peu.

"Lily Vale," dit-elle, avec cette voix lisse et neutre qui me donne l'impression d'être sacrifiée à quelque chose de cher et de pécheur. "Tu es dans la suite jumelle du pont supérieur, deuxième cabine à droite. Tu auras cette moitié du niveau pour toi toute seule."

Mon cœur s'arrête.

Attends.

Quoi ?

Ce n'est pas vrai.

Tous les autres sont sur le pont inférieur.

Pourquoi moi ?

Puis, elle ajoute : "Sauf pour la suite principale, occupée par M. Blackwood."

M. Blackwood.

Connor.

Connor.

Ses mots me frappent comme une balle en plein cœur.

Je suis sur le pont supérieur, avec lui, seuls. Partageant l'air. Partageant la proximité. Partageant un couloir. Partageant un p****n de mur.

Je ne peux plus respirer.

Je ne peux vraiment pas respirer.

Bella ne dit rien. Elle est trop occupée à texter son petit ami à propos de lubrifiant pour le service de chambre ou je ne sais quoi. Tous les autres traînent déjà des bagages et font des plans pour des boissons. Mais moi ?

Je traverse une crise d'identité sexuelle sur ce yacht parce que je viens de me voir attribuer la chambre à côté de l'homme à qui j'ai littéralement masturbé l'esprit dans trois positions différentes dans mes rêves cette semaine.

Rose ne m'attend pas. Elle se retourne et s'éloigne.

Alors je la suis.

Et chaque pas que je fais vers cette suite donne l'impression que je marche dans mon propre donjon. Mes seins sont durs.

Ma gorge est sèche. Je suis sûre que je peux déjà le sentir à travers les murs. Ce mélange enivrant de bois, de cuir et ce parfum masculin qui s'accroche à lui comme s'il était né pour laisser les femmes humides et tremblantes dans son sillage.

Rose ouvre la porte. Ma porte.

C'est parfait, propre, avec des draps blancs, un miroir et une vue sur l'océan. Luxueux sans être trop tape-à-l'œil. Le genre de chambre où tu dors comme une royauté ou tu te fais b****r comme une petite s****e qui aurait dû rester chez elle.

"Je vais te laisser un moment pour défaire tes bagages," dit-elle. "Des boissons seront servies sous peu."

Je hoche la tête. Je dis merci. Je ne me souviens même plus d'avoir fermé la porte.

Et puis je me retourne pour faire face au mur.

Le mur.

Celui qui sépare ma petite suite jumelle de son antre de tentation king-size, parfumée à l'Alpha.

Et je reste là. À le contempler.

Comme une dingue. Comme une vierge priant le Dieu des Premiers Orgasmes.

Je m'approche lentement, mon cœur battant dans ma poitrine, mes doigts tremblant de désir. Je lève ma main et la pose à plat contre le bois, et je jure devant Dieu qu'il semble chaud. Pas métaphoriquement. Pas émotionnellement. Comme, physiquement chaud. Comme s'il était peut-être de l'autre côté, assis, s'appuyant en arrière, lisant un livre, retroussant ses manches, se versant un verre, contractant ses abdos, je ne sais pas. Respirant.

Existant.

Et chaque chose à propos de cette idée fait palpiter mon c******s.

Je m'assois sur le lit, croise mes jambes et me penche en avant comme si je planifiais un vol. Parce que je le fais un peu. Je planifie comment survivre à cette nuit sans frotter contre le mur ou entrer dans sa chambre ou laisser des marques de griffes sur son p****n d'oreiller à cause de combien je le désire.

Mais au fond, je sais déjà la vérité.

Je ne vais pas survivre à ce voyage.

Comme vraiment, sincèrement, médicalement, je pense que je vais avoir besoin d'une ambulance. Je suis assise ici sur ce magnifique lit dans cette chambre parfaite avec ce mur fin séparant moi de l'homme que j'ai littéralement imaginé s***r l'âme de mon c******s, et tout ce que je peux penser c'est — pourquoi diable ai-je fait ça à moi-même ?

Je veux dire, je le savais. La seconde où Bella a dit, "Viens en croisière, ça va être amusant, mon père paie tout," j'aurais dû dire non. J'aurais dû mentir et dire que j'avais la mono ou la rage ou une tragique réaction allergique empêchant le bikini à cause de l'air des riches. Mais l'ai-je fait ?

Non. Parce que je suis une idiote, une s****e en chaleur avec un désir de mort et un sixième sens vaginal pour les hommes plus âgés dangereux qui pourraient me ruiner d'un simple grognement.

Et maintenant me voilà. Partageant un étage avec lui. Connor. Son père. L'homme qui n'a aucune idée que j'ai passé la moitié de l'été dernier à me frotter contre sa serviette de bain en fantasmant sur ce qu'il sent après la douche. Et maintenant, je suis assignée à la chambre à côté de la sienne. Avec comme, un petit mur triste entre nous.

Je me jette sur le lit avec exagération, les bras écartés comme si j'étais dans un clip vidéo pour vierges émotionnellement instables.

"D'accord, Lily. Prenons ça lentement," je dis à voix haute parce que je parle à moi-même maintenant. C'est qui je suis maintenant. "Tu as dix-huit ans. Tu n'es pas sauvage. Tu n'es pas une s****e. Tu es une jeune femme respectueuse qui est ici pour se détendre, nager, boire des cocktails fruités, et ne pas se jeter sur le père Alpha, émotionnellement indisponible et douloureusement sexy de sa meilleure amie."

Je ferme les yeux.

Son visage apparaît dans ma tête.

Ses bras.

Sa mâchoire.

La façon dont sa chemise collait à sa poitrine.

La façon dont il a dit "Connor est bien mieux."

Je me redresse brusquement.

"Non. J'ai menti. Je suis une s****e. Je suis officiellement une s****e. Je vais me jeter sur cet homme et je me fous de devoir ramper à travers ce p****n de bateau au milieu de la nuit avec la bouche pleine de lubrifiant et une prière."

Je me lève et commence à faire les cent pas comme si je me préparais à la guerre, mais au lieu d'une armure, je porte une robe d'été qui est maintenant humide entre les cuisses et pas de soutien-gorge parce que je voulais qu'il voie mes tétons quand j'ai dit son nom. Et maintenant qu'il l'a fait ? Maintenant qu'il les a regardés ? Je perds la tête.

"Et s'il m'a entendue à travers le mur ?" je demande à la lampe. "Et s'il est là-dedans en train de faire les cent pas aussi ? Et s'il est assis là, se massant les tempes, en pensant 'Qu'est-ce qui ne va pas chez moi, je pense à la bouche de l'amie de ma fille sur ma bite' ? Parce que moi aussi, Connor. Moi aussi."

Je m'arrête devant le mur.

Je presse ma main contre lui.

Je le regarde comme si c'était un p****n de portail vers Narnia, sauf qu'au lieu de lions magiques et d'animaux parlants, c'est juste Connor allongé sur son lit king-size avec sa bite reposant lourdement contre sa cuisse et un regard pécheur sur son visage pendant qu'il imagine me plier sur le balcon et me faire crier.

"Oh mon Dieu. Je dois me taire. Je dois me calmer. J'ai besoin d'une douche froide. Je dois être arrêtée. Genre, qu'est-ce qui ne va pas chez moi ? Est-ce une histoire de chaleur ? Est-ce que je vais entrer en chaleur trop tôt ? Est-ce que c'est ça ? Parce que tout mon corps se sent comme un vibromasseur laissé à fond pendant six heures d'affilée sans aucune libération en vue."

Je tourne en rond.

Je me ventile avec un coussin.

Je murmure pour moi-même comme une orpheline possédée dans un asile victorien.

Et puis je retombe sur le lit et je le dis vraiment.

"Je veux qu'il me baise."

Ma voix tremble. Pas parce que j'ai peur. Mais parce que le dire à voix haute le rend réel.

"Je veux Connor Blackwood — le père incroyablement sexy de ma meilleure amie — prendre ce corps parfait et terrifiant et me ruiner tellement que j'oublie comment épeler mon propre nom."

Je m'allonge. Je fixe le plafond. Je parle comme si je confessais à la Déesse de la Lune elle-même.

"Je veux qu'il me prenne par le cou et qu'il dise, 'Tu as demandé ça, ma petite.' Je veux qu'il me gifle les fesses et me fasse dire merci. Je veux qu'il presse mon visage dans cet oreiller et me tienne là pendant qu'il me noue si profondément que je jure que je ne pourrai jamais marcher droit à nouveau."

Je me couvre la bouche et je gémis dedans comme une petite vierge malade, au bord de la mort.

"Oh mon Dieu, je vais en enfer."

Et j'espère qu'il sera là à m'attendre.