Le temps fuyait entre les secrètes observations et les plaisirs simples. Il régnait tant de bonhomie dans ce petit coin de la terre qu’en vérité on y oubliait que l’on pût être méchant. M. de Gemmy lisait souvent à haute voix ; nous l’écoutions, notre ouvrage en mains. Il n’était plus question de ces romans à effet, dont nous nous servions à Naples pour tuer le temps ; on lisait d’intéressants récits, des voyages, quelques nouvelles d’une morale très pure, et des tragédies anciennes dont notre lecteur, par son talent de déclamation, nous rendait les beautés. Nous avions fait, sans parole et sans écrit, une sorte de pacte, en vertu duquel chacun gardait autant que possible sa liberté ; et l’on ne croyait pas devoir recourir nécessairement à l’oisiveté pour se distraire.
Quel plaisir lorsqu
