24.Cependant Philippe était allé à Paris.
Un pressentiment inexplicable l’agitait.
Ne vous est-il pas arrivé, la veille d’un malheur, d’éprouver tout à coup une mortelle tristesse ?
Pourtant, vous êtes heureux ; vous n’avez rencontré ni un poète, ni un créancier, ni un rédacteur du Diogène, journal inconnu, ni un clicheur, nommé Broussaille ni un de ces hommes enfin qui portent malheur, à un titre quelconque.
Le soleil de mars inonde le boulevard et miroite sur l’asphalte ; les femmes qui passent, dans leur toilette demi-printanière, sont moins belles que celle que vous aimez et qui a nom…
Bah ! Toute femme réellement aimée doit s’appeler Gabrielle.
Il fait un temps doux, la brise est bonne ; vous allez au bois, les feuilles vont pousser…
Pourquoi donc êtes-vous triste ?
Avez-vous
