La bibliothèque était silencieuse, à l'exception du tic-tac rythmé de l'horloge de parquet dans un coin. Mlle Evelyn se tenait près de la cheminée, sa posture aussi rigide que les règles qu'elle imposait. Ses mains gantées serraient un livre relié de cuir, son regard perçant parcourant les pages. Adrian, le jeune seigneur du manoir, était assis au bureau en acajou, les épaules tendues, sa plume flottant au-dessus d'une feuille de parchemin. La lumière du feu projetait de longues ombres sur la pièce, et la tension entre eux était palpable.
« Votre écriture », dit Evelyn d'une voix froide et précise comme une lame, « est une honte pour votre lignée. Une fois de plus.»
La mâchoire d'Adrian se crispa, mais il ne protesta pas. Il replongea la plume dans l'encrier et commença à recopier la phr
