La maison était silencieuse, trop silencieuse. Selma était assise au bord de son lit, le cœur battant la chamade. Sa mère, Carolina, était partie depuis trois jours, partie en voyage d'affaires. Elle ne semblait jamais remarquer la tension, pensa Selma en se mordant la lèvre. Comment pouvait-elle ne pas voir le regard de George s'attarder sur sa fille ? La respiration saccadée de Selma lorsqu'il la frôlait dans le couloir ? Ce n'était pas seulement son imagination : George le ressentait aussi. Elle le savait.
Ce soir était le grand soir. Elle ne pouvait plus attendre. Cette pensée la rongeait, la consumait à chaque instant. Et s'il refusait ? Cette éventualité lui fit frissonner, mais elle la repoussa. Elle n'était plus une petite fille. Elle avait 19 ans, et elle le voulait. Elle en avai
