La cuisine vibrait au grésillement de l'ail dans l'huile d'olive, au claquement rythmé des couteaux sur les planches à découper et au ronronnement sourd du ventilateur industriel qui gardait à peine la chaleur. Marco s'essuya le front du revers de la main, sa veste blanche de chef retroussée aux manches, révélant ses avant-bras couverts de farine et de sueur. Il jeta un coup d'œil à l'horloge : 21 h 47. Le restaurant avait fermé depuis une heure, mais la préparation du service du lendemain était loin d'être terminée. De l'autre côté de l'îlot en inox, Elena désossait méticuleusement un poulet, ses cheveux noirs tirés en un chignon serré, des mèches rebelles encadrant son visage concentré.
« Tu as besoin d'une pause », dit Marco, sa voix perçant le bruit ambiant de la cuisine. Ce n'était p
